Uma vez

Tínhamos dormido à tarde, aquele sono preguiçoso de amantes. O dia fazia frio, víamos a copa das árvores dançando, e uma névoa surda branqueava as idéias. O abraço dela me continha inteiro, e o peso de sua perna sobre a minha, e o peso do sono, ainda, dos olhos, do hálito.

Foi um dia doce, de anos inteiros num momento curto. Deitados nus, e o frio, um frio da porra. Mas o abraço quente. E o hálito. De repente, ela abriu os olhos, a um palmo dos meus. Eu não enxergo a um palmo, não enxergava já então. Mas a luz.

Então eu disse.

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